Сегодня в половине девятого у меня возникло почти непреодолимое желание - позвонить кому-нибудь, хотя бы Крысильде, и грозно рявкнуть: "Почему не на работе, бездельнеги?" Но ведь у людей переноса могло не быть. И тогда я разбужу человека в субботу утром (о ужас!) , окажусь последней сволочью, меня возненавидят до конца дней моих и попляшут на моей могиле.
И что, думаете меня эта мысль остановила? Как бы не так! Мой сволочизм не знает пределов. Он к тому же умен, собака. И молвит он мне мысленным голосом: "Медведь, какая могила? Тебя сожгут, а пепел развеют над Свислочью". Да! Им даже негде будет поплясать, ура, позвоню!
О крах надежд - столичное метро: мой МТС туда не проникает.
А потом был троллейбус (ненавижу троллейбусы)...
Вот и вся печальная история.
PS апрель