В последнее время много и неправильно читаю.
Кто-нибудь, услышав мое "много", скажет: "Всего-то". Но он ничего не знает.
Я читаю в метро — не по пути на работу или с работы: за две остановки по две с половиной минуты, к тому же стоя, много ли начитаешь ?
Я читаю перед сном, засыпаю поэтому в два, в половину третьего, иногда в три: все зависит от того, во сколько я забираюсь под одеяло — в час, в половину второго или в два.
Может, потому и неправильно.
Может, и вовсе не стоило бы читать в последние месяца четыре. Удовольствие относительное, результаты нулевые, "Эвкалипт" ушел неведомо куда. И где мой "Спектр"? И был ли он у меня? И все, что удается отыскать в моем дневнике о "Колосьях под серпом твоим", — это мечта о фике, которого не может быть.
Еще в январе нужно было остановиться, сразу после "Врат": тогда я впервые заподозрила неладное.
Жертвами моей неосмотрительности пали "Моя чужая дочь", "Человек, рисующий синие круги" и "Дом сна".
"Мост птиц" выстоял, но как насчет повреждений, незаметных снаружи?
Позади "Порог". Урсула Ле Гуин монументальна, а я рассыпаюсь.
Нужно остановиться.